Como se fossem três da manhã

Nada pior do que poesia insincera. E é o que mais tem por aí, dentro da gente mesmo. Tentar falar e descobrir que é mudo. Fala-se assim mesmo; a boca foi feita pra isso.

Aliás, a insinceridade e todos os seus derivados talvez sejam mera conseqüência disso: a incapacidade de expressão de quem diz/age ou a insensibilidade de quem ouve/reage. Mentimos porque não nos compreendemos ou porque não nos compreenderiam. São as duas únicas hipóteses em que uma verdade pode causar qualquer mal. Acredito que não há nada que não possa ser compreendido e aceito. Não há razão para a mentira, a omissão, a atuação, a máscara. No entanto, aproximadamente 60% de nossa vida é dedicada à arte da esquiva. Canalhisse, que nada. Resignação.